Ogni anno, con sorprendente puntualità, una serie di incendi devasta la California meridionale. Anche quest'anno è andata così. Piromani? Casualità? E se le distruzioni fossero invece provocate dal Santa Ana, un vento che nasce dalle Montagne Rocciose e attraversa il deserto del Mojave? E se quel vento avesse una relazione con il rito tradizionale indiano del Santanta?
Una storia magica e terribile che diventa l'unica risposta plausibile a uno dei tanti misteri della nostra contemporaneità.

- È impossibile stare a letto in una notte del genere per tentare di dormire. La casa sbatacchia e geme come se dovesse prendere il volo da un momento all’altro. Ho ritirato sedie e tavolino dalla veranda appena in tempo perché non finissero in mare, ma sotto il tetto è missione impossibile anche il solo far niente. Apro la porta ed esco. La sabbia scagliata a tutta velocità provoca dolore, soprattutto sotto le ascelle. Ed è una sabbia che sa di cenere. Nel vento si sentono urla stridule che provengono da un oliveto in alto, oltre la litoranea: pavoni, poveracci, che stanno morendo di paura. E un luccichio sinistro mi saluta dalla casa della vicina. Anche lei, tanto per cambiare, non dorme. E, tanto per cambiare, sta brandendo quella sua maledetta lama con la quale un giorno o l’altro provocherà un casino. -